fabienmontmartin

le passeur

Slamboufalou
avec Bruno Mercet

La mer, je la connais. Dans les lueurs terrestres, elle s'anime des souffles originels. Je vais à la rivière retrouver mes souvenirs perdus ; ce sont sur les routes que s’échappent les pensées diffusent. Aux alentours des constructions historiques, se déploie l’âge d’une majesté perdue. L’empreinte des Maîtres fait danser l’inanimé au fil des airs musicaux. À la harpe des êtres, converge la substance, transformer matière. Crypte des confluences, entre ciel et terre toujours l’homme marche .

Quel bonheur de tourner les pages et de n’y revenir que part sursauts. À la table de cette autre et millième terrasses, l’odeur d’un parfum me transporte et m’entoure ; les gens se déplacent lentement chargés de sacs. La file d’attente devant la boulangerie n’est plus étirée mais réduite. Il m’est étonnant de reprendre un souffle dans les images mouvements du monde. La plupart du temps, je suis en filigrane l’espace infinitésimal de ces pages blanches. Un monsieur de rouge, casque, tee-shirt, scooter s’avance dans la rue en pente qui rejoint le boulevard. Aujourd’hui, je n’ai pas envie de peindre des miroirs. Ce matin, je déconstruirai les angles des architectures trop cubiques. Nomade, je jouerai du déplacement pour désorienter le point fixe du spectacle. Je donnerai rires aux murs vieillis, rendrai légères les pierres bâties de l’Etat, devrai-je pour cela rejoindre le bleu étoile.

Ek-sistence : sériel du déplacement, bribes pulsives d’un aérodynamisme sur siège mobile, j’emprunte les réseaux internes de la pensée.

La file d’attente a repris de sa continuité, une distance porte les patients jusqu’à la rive du trottoir. Boulangerie Pâtisserie d’une vie idéale. Les couleurs de l’été se sont posées sur les visages. Les rues fourmillent de présences passagères et les terrasses des restaurants sont bondées à onze heures du soir. Je me retire dans les vagabondages diurnes de la mémoire ; c’était hier déjà. Un bonjour placide me ramène à la réalité nocturne de l’indifférence. Les cordes de ma sensibilité viennent d’être heurtées par un météorite. Cela me mène aux travers de l’inconstance, ou de l’inconnaissance des gens-nuages porteurs d’ombres. Je ne saurai renvoyer ici la couleur du contrôle de leurs colères offensives. Je construirai ce pont où la beauté noire parvient jusqu’à l’image surréelle et toute symbolique de la grâce. Je peindrai à la porte des amertumes les lèvres roses du contentement.

(Un autre matin)

Au secours, à moi. Sauvez-moi ! Je regardais une fois encore cet homme au sourire de masque. Sa peau blanche et ses cheveux bruns poivre et sel, me firent croire en la présence de Dracula au sortir d’un conte. Je relevai la tête de mon sac-cachette et retenais les maux des comptoirs terrestres voulant saillir. La bouche empâtée des sels d’une soirée qui eût été radieuse s’il ne me fallait au réveil plancher sur de nouveaux exercices. Aux croisements des forfaits stomacaux, un homme apparu dans mon champ de vision. On eût dit un artiste performeur qui aurait troqué son identité contre celle d’un autre. Chaussures, pantalon, chemise blanche rayée de bleu. Il tirait derrière lui un diable chargé de différentes pièces d’un ordinateur familiale à reconstituer. Tout y était rangé en ordre en parfait cadre technicien qu’il représentait. Cet homme était-il artiste ? Ou était-il une image véhicule ? Il pouvait être comédien et relever dans cette pièce du stéréotype vendeur d’intertextualité. Je sorti rapidement « as rolling stone » de cette mousse, et me proposa subitement un mot de liaison, un mot qui devînt la forme légitimée d’un mot survie. Je pu dès lors écouter le ciel et parfaire les étoiles rives du sommeil profond. Je me servis de mes nageoires pour survivre aux maîtres de la raison. Je vis s’enraciner au loin toutes les espèces motorisées de démangeaisons mentales. La petite surprise fût de ne pas tomber dans les filets de l’auto-contemplation que certains confondent avec méditation. Qu’importe les vagabondages !

(un autre matin)

Au son de mes headphones, les rues colorées défilaient, fenêtre ouverte sur le monde. J’étais devenu un habitué de cette terrasse et pensai que nous pourrions faire une fête et célébrer cela. Voici donc l’aspect développé et réactualisé du culte de Dionysos. Construire de nouvelles célébrations. Célébrons donc l’ensemble de nos vies aux sons articulés de cette musique.
À l’intérieure de ces matins animés des plus fraîches perceptions, le rythme d’une basse poétique transporte vers l’ailleurs musical des histoires à construire. Des mythes contemporains faits de voyageurs et d’artistes qui prirent un jour l’embarcation des désirs pulsionnels. Amarrés à la portée, les instruments nous ont offert leurs soutiens pour un Cap Vert. De là, il nous est aisé de redéfinir l’ensemble des possibles.

Architectures éphémères de la pensée, nos structures sans murs laissent publique nos enseignements privés. Dans la brèche de ces manifestations performatives nous sommes les troubadours orateurs de rêves. Comprenez qu’en nous, aucuns rêves ne sommeillent puisqu’ils sont actualisés. L’enivrement des sens occulté, il nous reste l’établi d’un assemblage ouvert aux formations de la pensée. Voici venus les voyages intempestifs d’une prosodie irritante où les mots se lient et se délient au sens. Un retour à ces petites morts qui font de la dernière cette grande. Les phrases débarquent de vos ports. Les plus étrangers mystères reviennent au temps en ami partenaire. Les vagabonds s’amusent de la disette intellectuelle. Artistes, nous sommes fabricateurs de formes que vous ne rencontrez peut-être que six pieds sous terre, mais il n’est pas dans nos origines de vous gardez d’un quelconque secret. La rime alchimique de fusion temporaire vous ravira les plus noires matières. Cette écriture confronte la substantialité de toute mécanique de la réflexion: votre conscience pourra ramer mais votre pensée en sera motorisée. La gymnastique cérébrale mettra à distance les barrières que la conscience a des lieux communs érigée. Sous les chapelles de ce nouveau théâtre, un puzzle de poésie est à reconstruire.

Du temporel au temporaire.

La nuit s’était passée à dormir. Au réveil,  la fraîcheur me caressa. J’avais creusé un puits. Le samedi 9 août 2008 j’en avais plein les bottes des poissons dans la marre. Une voiture en stationnement me fît voyager en plein délire, musique tremblante d’Afrique. Enfin cette matinée se jouait près de moi ; je perdais la musique des pianos viscéraux. La note était claire : pas de complaisance ! À la seconde, je m’imaginais être ce photographe qui aurait pris la clef du monde. Encore une matinée me dis-je, une de plus dans les odeurs des rues, à l’intérieur de ma fragilité. Mes peurs apparurent subitement et ceci sans aucune violence. Je les regardais se mettre en ordre contre les murs. Unes à unes elles disposaient leur masque au sol.  Dans le flou de cette pensée, j’eus une fois de plus cette sensation qu’alors tout s’éclairait, qu’enfin je pouvais de nouveau marcher. Mais ceci ne fût que de courte durée. Je ne pouvais approfondir l’exercice et dus m’en tenir au fait que les peurs ne sont finalement qu’une fabrication de la mémoire projetée. Toujours est-il, mes peurs semblaient s’être pour le moins  présentées. Elles se montraient dès à présent plus familières, moins pugnaces. Elles m’offraient de s’effiler et je me rendis soudainement compte que ma vie n’avait été qu’une suite de réactions face à des peurs. Une somme de peurs m’avait construit tel que j’étais. Ces petites frayeurs qui vous tiennent aux pieds. J’étais devenu le teint de ce miroir. Je pris une douche, après cette journée de paresse et de chaleur. J’avais apprécié de pouvoir être seul, sans avoir le regard d’un autre posé sur mes mouvements ou mes inerties. Je pris place tant bien que mal sur la courte surface que me proposait ce petit balcon. Je fis une prière et brulai de l’encens. Je fumai cette dernière cigarette de la journée avec le souhait imaginaire que ce fût la dernière. Je m’allongeai et m’endormi.

Je me réveillai comme à mon habitude entre cinq et sept heures du matin. Je fis mes cent pompes et la première des formes du Wing Chun : l’éternel printemps. Cela ressemblait fort aux disciplines militaires du Moyens-Âges mais cela me procurai une méditation plus physique qu’imaginaire. Je rangeai mes affaires et quittai cet appartement que mon ami avait eût la gentillesse de me prêter pour le week-end.

Je marchai en direction de cette place de la Canourgue située au centre de Montpellier. Au matin, les clients n’étaient pas très nombreux. Je bu mon café et en même temps, je me réveillai. Je commençai ma journée par quelques dessins. Le taux d’humidité dans l’air nous faisait parvenir l’odeur iodée des entrées maritimes. La dame anglaise, dont je venais de peindre l’image, prie comme par enchantement place à la terrasse. Elle s’assit en murmurant des phrases qui donnaient à sa conversation téléphonique une forme discrète appréciable. Elle fumait une cigarette longue et fine comme ses doigts. Je la trouvai élégante et pareille à d’autres femmes, elle était parée d’accessoires qui reflétaient sa personnalité. Je pensai qu’elle avait dû mettre des années à projeter cet être pour aujourd’hui l’incarner en toute vraisemblance. J’aimai me confondre à ces moments d’intimités partagés ; toute personne dès l’instant qu’elle est entourée d’autres regards dévoile une partie de sa présence qui échappe le plus souvent à sa conscience. Elle dévoile à l’œil du photographe ses habitudes, ses automatismes. Je pourrai parler d’une élégance appropriée, lorsque cette dernière est naturelle, lorsque les couches du mensonge ne sont encore que superficielles. Cela m’apparu sous la forme d’un bien-être qu’il n’est pas dérangeant d’exprimer. La gestuelle, l’attitude, les sonorités de la voix, habitent les sentiments.

Le vent commença à souffler les feuilles à peine séchées des platanes. La lumière n’était pas celle des jours précédents. Il s’annonçait une journée, toute intérieure, plus rigoureuse que celle offerte lors des fortes chaleurs. Je recommandai un café dans l’intention de prolonger ce partage de ma présence avec celle des autres. Qu’il me reste étrange de regarder ces vies inconnues à quelques tables de là ! Il est étonnant de voir et d’entendre à quels degrés la beauté extérieure peut dévoiler d’x subterfuges, ou comment par exemple, une personne élégante peut modeler sa voix et dire haut et fort mensonge et prétention à la fois.

Un visage peut s’alléger ou s’alourdir en fonction de ce qui le traverse. Tous ces instants se firent le miroir d’êtres en vie, d’êtres animés par des sentiments fugitifs. Je remarquai que mes regards se portaient essentiellement vers le sexe opposé, comme dirait Nietzsche, ils étaient ma nourriture, mes acquisitions, mes intuitions interprétatives. J’ajoutai à cela, bien évidemment, toutes formes de jugements mais dans les interstices de ces regards, de purs moments de contemplation m’en ravissaient la lourdeur. Je projetais effectivement sur chaque figure le bonheur qui me parcourait d’être spectateur du temps. Un temps agissant par les flux d’une pensée en connexion avec les sens. Je me rendis compte que certaines personnes aimaient à être regardés tel que je le faisais : un œil en l’air, l’autre relié à l’encre de ce papier.

Il était 9 :10, je me préparai à quitter cette terrasse pour rejoindre un autre ami qui avait la gentillesse de m’héberger. Je rangeai soigneusement mes affaires dans mon sac à dos, me leva, et alla payer mon dû.